Para quem ainda não ouviu falar, vai decorrer de 4 a 8 de maio o Lisboa 5L, um Festival Internacional de Literatura e Língua Portuguesa. Terá lançamentos, mesas de autor, livrarias de rua, etc. Podem saber mais aqui: Lisboa 5L – Agenda Digital 5L.
Outro evento que está a decorrer agora e tem menos visibilidade é o Livremente, um encontro literário organizado pela Junta de Freguesia da Misericórdia. Podem ver aqui o programa: Livremente 2022.
Este foi difícil.
A versão original ficou muitíssimo melhor, odeio a rigidez do número de sílabas.
Foi-me impossível não usar a ideia do professor, mas concedo todo o crédito.
— Foi o vento, que seca. Não pude descolar.
Ele acende um cigarro.
Ela esfrega o pulso.
— Não te preocupes, fizeste bem em ligar.
Trocaram palavras vazias.
Ele lembrou-se de assistirem à Eurovisão.
Ela de um sexo maior do que pele e emoção,
E que a satisfazia.
Os seus olhos tocaram-se
As suas mãos, não.
Deixaram-se...
Sem se deixar.
— É tarde, preciso de ir.
— Fica bem. Mande-me mensagem quando aterrar.
— Foi o vento. Não pude descolar.
Seco, ele acende um cigarro.
Sem jeito, ela esfrega o pulso.
— De nada. Fizeste bem em ligar.
Juntos, trocaram palavras simples.
Ele lembrou-se do anel de zircão.
Ela de sexo, pele e emoção,
De acordar sem se sentir reles.
Ali, os seus olhos tocaram-se
Mas algures, as suas mãos não.
Perdidos e tristes, deixaram-se...
Mas, na verdade, sem se deixar.
Ele diz. — É tarde preciso de ir
— Mande mensagem quando aterrar
Versão Inicial
No tempo de outrora, naquele lugar,
Senti um súbito desejo de ser mais.
Mais que esses que chegam a ser demais,
Sem nunca esse estado alcançar.
Procurei.... Procurei em partes tais
Que na ânsia de o segredo desvendar,
Fiquei preso, apenas a vislumbrar...
E pensei que seriam os esforços finais.
Ao procurar estava preso, encalhado,
Nada naquele momento mudou.
Eu, no meu espírito sempre: cansado.
Porém, na noite em que a busca cessou,
O meu coração despedaçado...
O mais que procurava finalmente encontrou.
Versão Intermédia
No tempo de outrora, noutro lugar,
Senti um súbito desejo de ser mais.
Mais que aqueles que são demais
Sem nunca tal estado alcançar.
Procurei.... Procurei em partes tais,
Que na ânsia de o segredo desvendar
Fiquei preso, apenas a vislumbrar...
E pensei que seriam as diligências finais.
Ao procurar estava cativo, encarcerado
Nada naquele momento mudou.
Eu, no meu espírito sempre: estafado.
Porém, na noite em que a busca cessou
O meu coração despedaçado...
O mais que procurava finalmente encontrou.
Versão Final
No tempo de outrora, noutro lugar,
Senti um brusco desejo de ser mais.
Mais que aqueles homens que são demais
Sem nunca tal condição conquistar.
Procurei.... Procurei em partes tais,
Que na ânsia de o segredo desvendar
Fiquei preso, apenas a vislumbrar...
Seriam as diligências finais?
No esforço achei-me encarcerado,
Nada naquele momento mudou.
Eu, no meu espírito sempre: estafado.
Porém, na noite em que a busca cessou,
O meu coração despedaçado...
O mais que procurava encontrou.
O COELHINHO ANSIOSO
De Olavo Rodrigues
Versão I
Eu sou um coelhinho saltitão,
Que de tanto pular
E de tanto observar
Tenho sempre na boca o coração.
O raposo Gastão
Não para de me emboscar
Fico sempre a recear
E não consigo viver são.
Ai, que ele me caça!
Vi um vulto nos arbustos
Não sei o que faça.
Um coelho não descansa dois minutos
Há sempre uma trapaça
E só sobrevivem os argutos.
Versão II
Sou um coelhinho saltitão
E de tanto pular
De tanto observar
Tenho sempre na boca o coração.
O raposo Gastão
Não para de me emboscar
Receio sempre quinar
E não consigo viver são.
Ai, que ele me caça!
Vi um vulto nos arbustos
Não sei o que faça!
Não se descansa nem dois minutos
Visto que há sempre uma trapaça
E só sobrevivem os mais argutos.
Versão III
Eu sou um coelhinho saltitão
Passo muito tempo a pular
E mais ainda a escutar,
Vindo-me à boca o coração.
O maldito do raposo Gastão
Nunca para de me emboscar
Meu medo não cessa de gritar
E não é possível viver são.
Ai, que ele me caça!
Vi um vulto nos arbustos
Não sei o que faça!
Não descanso nem dois minutos,
Visto que há sempre uma trapaça
E só sobrevivem os mais argutos.
Um editor é uma alcoviteira - a matchmaker, uma casamenteira. Alguém cuja profissão é marcar encontros, prestar um date service. Há um texto que pprocura um leitor, e há um leitor certo para aquele texto. Um livro de poesia procura poucos 'leitores certos', um romance de aeroporto procura um milhão de leitores.
Vale a pena ver como o mundo editorial (e, num plano mais lato, cultural) lida com a guerra e o apoio à Ucrânia.
Tudo é comunicação, tudo é trabalho, tudo é edição.
Algumas entradas:
https://www.theguardian.com/culture/2022/apr/08/how-ukrainian-writers-and-artists-are-responding-to-the-war
https://publishingperspectives.com/2022/03/european-publishers-welcome-the-ukrainian-association-as-special-guest/
https://www.publishersweekly.com/pw/by-topic/international/trade-shows/article/88853-bologna-2022-ukrainian-children-s-publishers-share-harrowing-stories.html
https://www.theguardian.com/world/2022/apr/16/zelenskiy-ukraine-war-writers-journalists
Boa tarde a todos!
Partilho convosco uma iniciativa que vi no LinkedIn do Presidente da APEL, Pedro Sobral.
Donate books to Ukrainian children | GoGetFunding
